LAS CIUDADES
En las ciudades se habla se habla pero no se dice nada. La tierra desnuda rueda y hasta las piedras gritan. Soldados vestidos de nubes azules el cielo envejeció entre las manos y la canción en la trinchera. Se van los trenes sobre cuerdas paralelas se llora en todas las estaciones. El primer muerto ha sido un poeta de su herida se ha visto escapar un pájaro el aeroplano blanco de nieve gruñe entre las palomas de la tarde. Un día se extravió entre el humo de los cigarros nubarrones de las usinas nubarrones del cielo. Es una ilusión óptica las heridas de los aviadores sangran en todas las extrellas Un grito de angustia se ahoga en la neblina y un niño arrodillado alza las manos.
Vicente HUIDOBRO
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